Kiefer Sutherland es uno de esos actores que siempre ha estado ahí. No en un segundo plano, sino de esa manera en la que no te das cuenta de lo incrustado que está en tu memoria cinematográfica hasta que empiezas a juntar los hilos. Era escalofriantemente salvaje en Stand by Me, luego pasó a un territorio más oscuro y cerebral en Flatliners, una película que se apoyaba en gran medida en su intensidad. En A Few Good Men llamó la atención en medio de actuaciones de peso pesado sin perder nunca la concentración, y en Phone Booth solo su voz hizo el trabajo. Y ahora, es esa misma voz la que lo trajo a Oxford, no para un set de filmación, sino para interpretar su música en vivo en el escenario.
Y, por supuesto, incluso antes de llegar a la música, hay algo que tiene que ser lo primero, porque tú (yo) realmente no puedo comenzar una conversación con Kiefer Sutherland sin volver a The Lost Boys, un clásico de culto que no solo definió una era, sino que consolidó un seguimiento que ha perdurado, evolucionado y solo se ha vuelto más devoto con el tiempo. No tiene sentido fingir neutralidad aquí. Para mí, Los niños perdidos no fue sólo una película, fue un estado de ánimo, un mundo, un rito de iniciación. Junto con los encuentros nocturnos con Vincent Price, esa voz inconfundible que atraviesa el horror gótico, dio forma a la atmósfera de mi adolescencia; Oscuro, peligroso, rebelde y romántico.
Entonces, cuando Kiefer Sutherland llama, no a través de un publicista, no a través de una ventana de prensa cuidadosamente administrada, sino directamente, desde su propio teléfono, aterriza con una familiaridad surrealista.
No hay fanfarria. Sólo una voz: ‘Hola Sharon, ¿cómo estás?’ Es inmediato, cálido, sin vigilancia. Sin séquito, sin orquestación. Sólo un hombre dispuesto a hablar.
Le digo que soy fan desde hace años y que mi hija, que ahora tiene 15 años, tiene un póster de Los niños perdidos en el techo. Que una película tan arraigada en la década de 1980 todavía palpe a través de otra generación me parece extraordinario.
No se inclina hacia la nostalgia. “Cuando estás haciendo algo, nunca sabes en qué se convertirá”, afirma. ‘He hecho más de 100 películas en mi vida y no sabría decirte por qué una tiene éxito y la otra no.
“Puedes poner todo lo que tienes en algo, y todo el mundo lo hace, pero si encuentra gente o no es algo que realmente no puedes decidir”. Lo esperas, pero no lo sabes. Y creo que eso es algo con lo que he tenido que hacer las paces con el tiempo”.
Es sorprendente esa falta de propiedad sobre el legado. Especialmente para una película como The Lost Boys, que no sólo tuvo éxito, sino que se arraigó. Se convirtió en una taquigrafía estética. Cuero, sombras, rebelión. Una especie de folklore cinematográfico. Para mí, estaba al lado de Hammer Horror, esos rojos saturados, esas sombras teatrales que formaban una especie de lenguaje visual para la adolescencia. Películas que no sólo viste, sino que absorbiste. Y, sin embargo, para él, no hay ninguna mitología adjunta. Sólo trabajo, hecho honestamente, lanzado al mundo.
En este momento, su enfoque es la música. Llama desde la carretera, en algún lugar entre ciudades, viviendo la vida de un músico de gira en lugar de la de un actor legendario de Hollywood. Confieso que hasta esta entrevista su música me había pasado de largo. Sabiendo que estaba a punto de una entrevista, hice mi debida diligencia y pasé tiempo escuchando Spotify, esperando competencia más que revelación. En cambio, me sentí realmente cautivado. Con raíces en la música americana, con elementos de country, blues y folk, las canciones son atmosféricas y tienen un toque narrativo, del tipo que recompensa la escucha atenta. Por encima de todo, es su voz la que realmente ancla la obra: rica y ronca, desgastada de una manera que se siente merecida. Lleva calidez, determinación y peso emocional, lo que le da a la música una sensación de autenticidad que es cada vez más rara.
Anoche tocamos en Gotemburgo. Estocolmo mañana por la noche. Luego Dinamarca y Hamburgo», afirma. “Hacemos tres espectáculos, una noche libre, luego tres más, es decir, unos seis espectáculos por semana”.
Es implacable. Pero lo que lo anima no es el horario, es la gente que viene a verlo a él y a su banda.
“Lo que más me ha gustado de hacer giras es que, independientemente de las nociones preconcebidas que el público pueda tener sobre mí, y cualesquiera que sean las nociones preconcebidas que yo pueda tener sobre ellos, cuando empezamos a tocar música y a contar historias, empezamos a darnos cuenta de que en realidad tenemos mucho más en común de lo que tal vez pensábamos. Y cada vez que tienes ese tipo de experiencia con otras personas, es realmente especial”.
Vuelve a esa idea repetidamente; la disolución de la expectativa.
“Están juntos en una habitación”, dice. “Y ese es realmente un lugar muy agradable para estar”.
La música, para él, no es interpretación en el sentido tradicional, es exposición. “Las canciones que escribo son experiencias mías personalmente o cosas que he observado”, explica. ‘Los escribo desde mi punto de vista como ser humano. Al actuar, estás detrás de un personaje. Claramente no soy Jack Bauer. Pero con una canción, ese soy yo, expuesto. No hay nada que respaldar. Es lo que es. Y por lo tanto, se vuelve muy personal, ¿si eso tiene sentido?’
Lo hace. Completamente.
Esa crudeza, esa falta de filtro, es exactamente lo que se escucha. Es lo que le da a su voz esa autenticidad vivida. No pulido, no performativo. Real.
Su nuevo álbum, Grey, no fue concebido como un concepto, sino que surgió orgánicamente de un lugar. “Estábamos grabando la mayor parte del disco en el Reino Unido y resultó que era el comienzo del invierno y todo era realmente gris. Un amigo tomó una fotografía de un árbol que se convirtió en la portada del álbum. Las canciones que escribía eran bastante melancólicas, así que todo tenía sentido”.
No hay ningún intento de intelectualizarlo.
“Cuando las cosas se ponen así, realmente no se lucha contra ellas”.
Cuando le pregunto sobre música y cine, si alguna vez le gustaría que sus canciones sirvieran como banda sonora de una película, se ilumina.
“Me encantaría y me sentiría honrado si alguien eligiera una de mis canciones para una película”, afirma. ‘Uno de mis recuerdos favoritos es de Young Guns II. Emilio Estevez era amigo de Jon Bon Jovi y vino a cenar con nosotros porque quería estar en un western, había muchas posibilidades de que pensáramos que podría ser el último que se hiciera.
Luego llega el momento que claramente todavía le maravilla… ‘Más tarde esa noche, Jon (Bon Jovi) dijo que quería hacer la música para la película, y escribió la letra de Blaze of Glory en tres servilletas en unos 15 minutos.
‘Quince minutos. Recuerdo haber pensado que era lo más genial que había visto en mi vida. Pero nunca esperé que él realmente lo siguiera y lo grabara, y luego lo hizo. Y fue increíble”.
Él se ríe, todavía un poco asombrado.
“Puede que me lleve 20 minutos o una hora darle forma a una canción, pero luego me lleva semanas o meses perfeccionarla. Envidio a la gente que puede escribir tan rápido, ese no soy yo. Tengo que sentarme con las cosas, volver a ellas y seguir ajustándome hasta que me sientan bien. Puede llevar meses.’
Es admiración, no comparación. Respeto por los diferentes tipos de creatividad.
Su vida nunca ha seguido una línea recta. Después de Young Guns II, visitó Montana y lo que siguió no fue un retiro de celebridades. Fue una inmersión en una nueva forma de vida.
‘Fui a visitar a Emilio Estevez a Montana y nunca me fui, estuve casi 10 años’.
La vida en Montana sigue un ritmo diferente, explica Kiefer, moldeado por los caballos, el ganado y las exigencias prácticas de la ganadería. “Eso es lo que hacía la gente allí”, dice.
“O lo ves o te unes. Yo me uní. Empecé a trabajar con caballos, aprendí a montar a caballo, a aprender a usar cuerdas y, finalmente, porque eso es lo que todo el mundo hacía, me metí en el rodeo”.
Entrenó con intención. ‘Conocí a un chico llamado John English y entrené con él durante aproximadamente un año. Y luego [because I asked] Sí, me convertí en campeón por un tiempo”.
No hay énfasis en el logro. Se encuentra exactamente donde pertenece, como un subproducto del compromiso más que como algo que pueda reclamarse.
Mencione los Cotswolds y la conversación volverá naturalmente a los caballos, esta vez al polo. “No”, dice cuando le pregunto si ha jugado. ‘Pero un amigo mío que es jugador de polo y también vaquero, tomó prestados algunos de mis caballos Cuarto de Milla, son fuertes, están hechos para el trabajo y el rodeo. Los caballos de polo están a otro nivel. La equitación que se requiere para jugar al polo es algo que encuentro realmente fascinante y emocionante”.
“Me gustaría ir a un partido de polo en los Cotswolds”, dice.
Luego, con una especie de fácil aceptación,
‘Para ser espectador, ya no soy joven. Pero soy joven de corazón. Siempre seré eso.’
No hay ego, no hay necesidad de demostrar nada.
Inglaterra claramente tiene su propio atractivo. ‘Nací en Londres y he pasado mucho tiempo en Inglaterra y siempre me he sentido muy bienvenido, la gente ha hecho todo lo posible para que me sienta así. Siempre será un lugar muy especial para mí”.
Entonces, casi casualmente,
“Siempre estoy buscando bienes raíces allí, siempre lo he dejado abierto”.
Al filmar la sensación de Netflix 24, en Londres, algo cambió.
‘Fue la única vez en mi vida en la que no quise volver a casa. Sólo quería quedarme en Inglaterra”, afirma.
Es fácil, en una conversación como ésta, olvidar la escala de lo que hay detrás. Una carrera que abarca más de cuatro décadas. Un premio Emmy, un Globo de Oro y múltiples reconocimientos del premio Screen Actors Guild. Trabajo que ha definido generaciones.
Él no lidera con nada de eso.
Cuando aparece la sensación de Netflix 24, la reformula de manera simple.
‘El programa podría haber sido político, pero el personaje no lo era. Jack Bauer era apolítico, su trabajo era proteger al presidente. Para mí, se trataba de alguien que se enfrentaba a obstáculos insuperables y aún intentaba afrontarlos en lugar de huir. Creo que la mayoría de la gente es capaz de eso.
Sería prudente no mencionar a su padre –el difunto y grandioso Donald Sutherland– quien ofreció sólo un consejo que permaneció.
“No era muy dado a dar consejos, pero una cosa que sí dijo fue: “Si un guión dice que el personaje llora y no lo sientes, no lo fuerces. Haz otra cosa”.
“Por supuesto, como cualquier otro hijo, no lo escuché y aprendí por las malas que tenía razón”.
Antes de que termine la llamada, hago una última pregunta: si su vida fuera una canción, ¿cuál sería?
Él no duda.
‘Uno feliz. Sinceramente soy la persona más afortunada que conozco. He podido hacer lo que soñaba y he tenido un apoyo increíble de personas de todo el mundo. Estaré agradecido por eso para siempre.’
Cuando la línea se calla, no es el legado lo que perdura. Ni las películas, ni la mitología, ni siquiera Los niños perdidos, a pesar de todo lo que significaba. Es la facilidad. La falta de artificio. La sensación de alguien que, a pesar de su extraordinario éxito, permanece completamente presente en el momento en el que se encuentra.
Cálido, abierto, fundamentado, instintivo y generoso con su tiempo. Un hombre que ha vivido muchas vidas (actor, músico, vaquero, narrador) y aún así aborda cada una de ellas no como algo que hay que dominar (a pesar de haberlas dominado todas), sino como algo que hay que experimentar. Y de alguna manera, eso se siente más genial que cualquier clásico de culto.
La gira Love Will Bring You Home apoyará el lanzamiento de su cuarto álbum de estudio, Grey.
Los fanáticos pueden esperar una poderosa velada de música y narraciones llenas de reflexiones personales sobre su notable vida y carrera, y las experiencias del mundo real que dan forma a las narrativas de sus canciones.
kiefersutherland.com
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